Grand

Tout se joue avant six ans.
Peut-être.

Mais peu importe.
J'ai envie de me dire que tout n'est pas joué encore, et j'ai envie de croire que je n'ai pas trop raté ces premières années.
J'ai envie de penser que les réveils nocturnes et les longs moments où je t'ai bercé ont servi à ce que tu sentes qu'il y aura toujours quelqu'un derrière ta porte quand tu feras un cauchemar.

J'ai envie de croire que les hurlements, les crises, les colères et les mots que je ne pensais pas mais qui sont sortis quand même ne t'ont pas fait trop mal.

J'espère, surtout, que le temps passé à dire et à redire encore qu'il faut être gentil, que la vie est ainsi, qu'on mourra mais que le temps n'est pas à y penser, qu'il vaut mieux rire parce que ce n'est pas si grave, j'espère que ce temps-là aura servi à quelque chose.

Je me plais à penser que tu seras un chic type, un garçon gentil, un peu bavard (comme ta mère) et très drôle (comme ta mère - encore) et surtout très chouette (comme ton père).

Je te regarde et je me dis que bientôt tu me dépasseras et que ça me fera drôle de te regarder d'en bas. J'essaie de t'imaginer grand et en même temps je n'en ai pas envie.

Ce midi, on a parlé du jour où tu es né et il était 11h38 ce matin-là quand tout a changé, quand est venu au monde la seule personne capable d'ébranler mes certitudes, nos certitudes.

Six ans et des dents tombées, un petit chuintement et un rire qui me fait rire.

Six ans et rien n'est joué.
Nous avons fait de notre mieux.
Tu as fait de nous ce que nous sommes.