Une fausse mère

C'est marrant, on en parlait hier.
De ce qui nous lie à nos enfants, de ce qui fait qu'on est leurs parents, de ce qui est inscrit en eux, en nous.
En vrai nous parlions du don d'ovocyte que je souhaite faire un jour (quand j'aurai touché terre) et qui ne me pose aucun problème de conscience.
Parce que je n'ai jamais considéré que mes enfants étaient les miens juste parce qu'ils étaient sortis de mon ventre.

Pour moi, être mère n'est pas une chose qui vient avec le ventre, c'est quelque chose qui se construit, qu'on porte en nous et qui prend le pas sur beaucoup de ce que l'on est, de ce que l'on était.
Etre mère, ce n'est pas le choix de tout le monde. Mais celles qui le deviennent, le sont. Peu importe si l'enfant est sorti de leur ventre, peu importe s'il a fallu d'eux pour le concevoir, ou un peu des autres, ou beaucoup des autres.
Un enfant, c'est comment on l'aime, comment on lui parle, comment on lui raconte une histoire, comment on le protège, comment on lui laisse le meilleur yaourt, comment on a mal au ventre quand on le laisse traverser  la rue avec une autre que nous.

Un enfant, c'est comment on le laisse grandir, comment on le regarde être, comment on s'inquiète, comment on s'intéresse, comment on dit non, comment on dit stop, comment on dit "tu peux y arriver", comment on lui fait confiance.

Etre mère, être père.
C'est ce que l'on donne. C'est ce qu'on leur donne.





Je lis cette interview de Valérie Lemercier.
Je m'interroge.
Sur la dureté de ces propos.
Sur la prétendue nonchalence, sur le ton volontairement léger, volontairement provocateur.
Une partie de moi a envie de lui hurler qu'elle ne comprend rien, qu'elle n'a pas le droit, qu'elle ne peut pas savoir. Qu'elle est injuste.
Une partie de moi se dit qu'un tel discours, apparemment assumé, cache peut être une autre blessure.

Une fausse mère.
Qui pourrait dire que les combats pour adopter, pour enfanter quand on ne peut pas, sont des combats de faux parents.
Tout faire pour avoir un enfant. Je le comprends.
C'est viscéral. C'est au creux de ce que nous sommes.
C'est ce que nous savons faire. C'est ce que nous devons faire.
Il n'y a parfois pas d'autres choix. D'aller jusqu'au bout. Pour les tenir enfin.

Une fausse mère.
Qui aimera pareil, peut être encore pire. Peut être mieux.
Qui affrontera le fait de savoir qu'elle n'est pas la seule à avoir enfanté.
J'ai mal au ventre de lire ce mot. Fausse mère.
Qui se lèvera la nuit, qui posera sa main sur un front brûlant, qui posera le sou de la petite souris, qui mouchera des nez, qui comprendra les chagrins, qui s'énervera sur les devoirs, qui finira les assiettes et qui pliera le linge,  qui se demandera quelle orientation choisir en 3ème, qui attendra le SMS "je suis bien arrivé", qui pleurera mille fois, qui serrera fort des mains, des épaules, qui voudra faire au mieux, qui voudra dire au mieux, qui se demandera mille fois.
Qui fera comme nous toutes.
On se confond toutes dans la maternité.
Qui oserait dire qu'une d'entre nous est une fausse mère ?
Qui de nous ?