Puisqu'il faut continuer à rire...

Depuis hier j'ai les larmes aux yeux, comme vous tous je suppose.
Depuis hier, j'ai mal au ventre et depuis hier, je ne saurais dire pourquoi, nous qui vivons dans un monde où ces atrocités ont lieu tous les jours, partout.
Je pourrais arguer que cette fois ci c'est différent, c'est près de chez moi, nous les connaissions un peu, mais non, cette fois ci c'est la même chose.
C'est l'homme qui assassine l'homme. Deux types qui rentrent dans un immeuble et qui tuent des gens à petites lunettes, assis autour d'une table, qui devaient ricaner et prendre un café.
L'homme.
Celui qui n'a rien fait que de dire, que d'écrire, que de prendre un crayon et de faire une bonne blague. Celui qui possède finalement le plus juste des pouvoirs, celui de dénoncer, celui de rire.


Je suis triste, profondément et sincèrement triste.
Ils ont tué ceux qui disaient véritablement les choses, pas cette presse détestable qui amuse le  Français,entre midi et deux à coup de jeux débilisants, pas celle qui effraie les Français le soir à coup de reportages racoleurs.
Je suis colère aussi pour ça. Pour cette presse qui laisse s'installer en France tout ce que j'abhorre, la peu de l'autre. La peur des autres.

Et puis, finalement, de tout ça...
Je vois les gens. Ce besoin d'être ensemble, unis pour la même chose.
Les bougies, les mots, les mains serrées, les yeux brillants et les voix qui se brisent.
Ceux qui répètent en boucle, "je suis Charlie", nous le sommes tous.
Cet élan qui pousse les gens à se retrouver, à se mettre debout, à scander Liberté. A parler d'immortalité.
C'est en ça que je veux croire. C'est en cet homme là.
C'est la raison pour laquelle j'ai des enfants, c'est la raison pour laquelle je suis.
Pour cet homme là.

Et puis.
Je vois mes enfants.
Je ne me suis même pas posé la question de leur dire ou pas.
Je leur ai dit.
Nous avons le droit de parler, nous avons le droit d'écrire, nous avons le droit de dessiner, de rire et ce droit là, personne ne peut nous l'ôter.
Je leur ai dit, loin des écrans, loin de la radio et des flots de mots terribles.
Je leur ai dit que la bonté avait été assassinée.
Et que nous étions tristes. Mais que rien ne nous empêcherait de parler, d'écrire ou de dessiner.
Parce que c'est tout ce qui nous reste, parfois. Parce que d'autres se sont battu pour que nous puissions le faire.

crédit JOEL SAGET / AFP

Ce soir, avec les enfants, nous irons avec les autres. Allumer une bougie, juste être ensemble.
Ils n'ont pas tout compris, je pense. Mais ils ont été tristes. Ils n'ont pas tout compris et tant mieux, ils ont été rassurés et effarés, nous avons ensuite changé de sujet, nous avons même ri, les enfants ont cette faculté là, de passer à autre chose en un souffle.
Faculté que nous n'avons pas.

Ce soir, avec les enfants, nous irons avec les autres.
Parce que je leur répète tous les jours qu'il faut avancer et croire en ce que nous sommes.
Ce soir, avec les enfants, nous irons avec les autres, larmes et émotions.
J'y tiens.
Parce qu'il faut continuer de dire.
Parce qu'il faut continuer de rire.